Если я когда-нибудь доживу до вечера,
Не выстрадав, не выкурив последнюю сигарету,
Даже успев в последний миг увернуться от своего выстрела
В упор. В голову. Значит, нечего
И не о чем мне было страдать,
Тихо скуля, завернувшись пледом,
Пытаясь уйти от прописной истины,
Что сочится в голову, прикрывшись очередным бредом,
Значит, есть хоть какой-нибудь смысл в тихом ходе,
Который неспеша выбирают прохожие-пулемёты,
Опять же целясь мне в голову,
Я уворачиваюсь
Снова. В который раз.
Я в их двойных дулах ищу вопросы,
Но их нет. Они просто молча уходят,
Оставив ветру дышать в мои обгоревшие волосы.