в Беловодье приходит осень -
восемь месяцев тишины.
сено жёлтое сенокосим,
лето в скирды охапками носим,
запасаем на зиму сны.
а в лугах ветер шепчется песней,
трав быль мается, как колыбель.
снова лес позолотой чудесной
приоденется. а по над лесом -
птичий путь до далёких земель.
сам я родом из осени рыжей
оттого, видать, рыжих люблю.
я люблю, когда осенью дышит
Солнце, грея озябшие крыши,
и закат, что сродни янтарю,
красит мёдом усталые окна,
щуря сонно глаза, словно Кот;
жидким золотом по водостокам,
по моим нервам ласковым током
осень соком кленовым течёт.
"через месяц". я снова считаю
дни, как стаи седых журавлей,
что куда-то на юг улетают,
к берегам позабытого Рая,
от моих одиноких полей.
© sirrum
24.08.2013