Брошу я монетку на удачу –
аверс, реверс. Ну-ка, угадай!
Мы для рока ничего не значим,
он для нас - как Бога борода.
Белками несёмся в круговерти,
каждый предоставлен сам себе,
и со всех щелей худые черти
норовят копытом по судьбе.
Что ж поделать? Доля наша, доля.
Где же он, серебряный просвет?
И один вопрос встаёт: «Доколе?»
только на него ответа нет.
Ну, а может, всё не так уж кисло,
где-нибудь в трубе заснул мой чёрт.
Вот сейчас, сейчас… с особым смыслом
встанет на поребрик пятачок...