Раздувая пакеты, срывая танцующий тюль,
ветер пышет жарой и немой расслабляющей ленью,
проскользнули сквозь пальцы июнь и цветастый июль,
только август, как солнечный зайчик, дрожит на коленях.
Волны рыщут и тычутся носом в горячий песок,
опадают и снова бредут, словно глупые овцы,
и минуты по каплям стекают, как сливовый сок,
попадая на мол, разогретый полуденным солнцем.
Мне не верится в то, что проделав последний виток,
улетает за море прошедшее в хлопотах лето,
и меня, увлекая, уносит воздушный поток,
то ли время лететь, то ли просто пригрезилось это.