Какого цвета наша боль,
в какой палитре «отзвук»?..
Сплошная чернота, позволь
взглянуть в холодный омут.
Ложится строчкой стылый дождь
на крой осенней тоги.
Бросает отчего-то в дрожь,
но нет назад дороги…
Тот робкий шаг, как сущность сна,
как лепесток увядший.
В нем вездесущая луна –
мой Ангел, только падший…
Как отыскать ее слезу
в дожде, прядущем мысли?..
Зажечь бы августу свечу,
чтоб видеть тропы истин.
По ним пройтись наперекор –
осенний сплин «утюжит».
Я точно знаю – это вздор,
но зеркалами лужи
вдруг снова стали. В тот же час,
отобразив то действо,
где стынь в одежде палача –
главнейшее судейство...
24.08.2013