Если облокачиваешься на
тень грядущего вечера,
Тем изувеченей, пусть даже излечены
плечи отмирают от
несправедливой речи.
Ложится на сердце игра
из шагов, взглядов
и день был падок
на несправедливость, но сладок-
отпущен осадок.
Крохотными чувствами
изысканно нащупываешь
к теплу приучиваешь
свою грусть
И слушаешь..
Как рождается,уподобляясь
граммофону, небесному своду,
кнуту, нелепому слову-
твоя свобода...
..жива!