цыганское (mon amour)
а поезд грохочет колёсами, рельсы бегут во тьму
дорогой, которую я изъездил когда-то всю.
за окнами мчится привычный пейзажный сюр
а ты, наверное, спишь тихонько, да, mon amour?
дороги оторванные, как листки календарные,
а сколько их там ещё, на носу у поезда?
однажды мы встанем в депо и успокоимся,
в стихи обратив непутёвых заметок данные.
Поэты рифмуются с закоренелой цыганщиной,
отправиться в путь мне, ты знаешь, тоже не терпится,
и я собираю в дорогу усталое сердце,
и плещется чайный пакетик в бумажном стаканчике.
дымком сигаретным беседа над тамбуром вьётся,
и тут вам поэзия, музыка сфер, философия,
и даже простой, растворимый, дешёвенький кофе
напитком богов незаметно для нас обернётся.
дорога длинна, но не вечна. твой северный город
как будто с войны, терпеливо дождётся тебя,
и ты возвратишься в объятия сентября,
чтоб снова уехать, влекомой цыганским голодом.
тюрьму домоседства и лени сменяв на суму,
Поэты врезаются в ночь грохотом поездов...
я - всё ещё дома, но я, без сомненья, готов
дорогою дальней идти за тобой, mon amour.
© sirrum
25.08.2013