Витийствуют поэты между делом-
слагают оды и сатиру, но порой
они в стихи врастают сердцем, телом...
Казалось бы всё было, всё старо...
Но вот же, вот- все словеса живые.
Всё трепетно, как будто бы росток
проклюнулся, вдохнул тихо впервые
и повернулся к солнцу, на восток
И понимаешь, есть ещё поэты...
И песни есть, которые нам петь,
согретые душевным, ярким светом.
Петь песни, а не загнанно хрипеть.