Мы ступаем по осени мелкими шажочками, как ступал бы Пуаро. Касаемся вспотевшими руками друг друга, вспотевшими от волнения и городской сутолоки. Смог накрыл столицу, немного тяжеловато в этом дыму, но нам все равно. Гудят моторы машин, проносятся на полном ходу велосипедисты. Мы заметили на площади голубей, ворковавших о своем, общающихся между собой непонятным для нас языком и знаками. Белые голуби, больше похожие на домашних, привыкли к кормящим их людям. Они выклевывают зерна и крошки хлеба прямо с ладони. Памятник А. С. Пушкина смотрит на нас с высоты своего постамента, а мы идем мимо него: «Я вас любил, любовь еще быть может…»
25 августа 2013 г.