старость и наших зрачков коснется, только об этом жалеть не нужно.
там, где зимой умирает солнце, осенью сны листопадом кружат.
там, где ладонями лето режет тёплого моря густую влагу,
в ливнях весенних, до дрожи свежих, ты одиноким ребенком плакал.
плечи худые, подобно скалам, остро царапали ткань рубашки.
холодно здесь, да и мать искала, после - ангиной болел, бедняжка.
вырос мальчишка, в глазах - бунтарство, домом из дерева пахнет детство.
мне бы молитвой с тобой остаться, только, увы, не хватило места
в думах твоих, что живее прочих, любящих строгость и в небе - синий...
те, что плохое тебе пророчат, все вечера не о том просили.
рано взрослеть,непременно - выжить, вовремя высечь на скулах грубость,
помнить веснушки девчонки рыжей, но целовать не родные губы, -
всем этим пахнешь, но так по-детски, лишь притворяясь поэтом пылким,
только вот сердце - бесёнком дерзким мечется, комкая грудь ухмылкой.
будто стараясь затронуть чувства, что не в его, бестелесной власти.
там, где писать о любви - искусство, ты никогда не отыщешь счастья.
там, где казнят за малейший минус, страх и спонтанность, - не лечат души.
рёбрами кожу, стальное "вырос", гложет, в попытках попасть наружу...
если кому-то судьба - рехнуться, это не здесь, не сейчас, не с нами...
в день, когда слёзы к тебе вернутся, ты перестанешь
дышать
стихами.