Стучит, как молоточком дятел
По старой, умершей сосне,
А август вновь, как будто спятил
Застыл в осеннем хмуром сне.
В туманной облачности дали
И нудный дождь простуду льёт,
Картиной грусти и печали,
Художник дни те назовёт.
В лесной избушке - тихо, чисто,
Горят дрова в сухой печи
И языки огня лучисто
Тепло вдыхают в кирпичи.
У печи сушатся на связках,
Букеты из целебных трав,
В цветах, как в акварельных красках
Пестрит пейзаж лесных дубрав.
Живёт здесь старая старушка,
Одна, давно, уж много лет,
И лесом заросла опушка,
Деревни нет и света нет.
Лишь с пожелтевших фотографий,
Что у божницы на стене,
Сынок глядит, да муж Ефграфий,
В боях, погибших на войне.
Не просит милости старушка,
Не у князей, не у властей,
Её убогая избушка,
Не ждёт от них благих вестей.
Где у престола в пору сплина,
Над златом чахнет плутократ,
И олигарх с петлёй ослиной
Отправился к Иуде в ад.
А здесь старушке не до сплина,
Дожди, морозы иль ветра,
Всю жизнь, не разгибая спину,
Трудилась с раннего утра.
Стучит, как молоточком дятел,
По старой, умершей сосне,
И мир опять, как будто спятил,
Упал в объятье к сатане.
(фото автора)