В доме моём не водится алкоголя;
А так до безумия хочется - взять и выпить.
Виски с колой, с вытяжкой из покоя.
Ибо дом родной снова стал мне казаться клетью.
Мы отдаёмся полностью, без оглядки;
Авансом даруем объятия и постели;
Мы смотрим в глаза... а с нами играют в прятки.
Мы пишем письма, а наши души имеют.
После - обрубок выцветшего былого:
Где плачет ребенок, а где и вовсе не плачет...
Ты полюбила, ты не хотела такого.
Ты ожидала, что будет совсем иначе...
Просишь отчаянно, дрожью целуя губы;
Руку хватаешь, которой он нежно гладил
По коже тонкой... Он вырывается грубо,
Хватает ключи и уходит...к одной из гадин...
Теряя себя, по лестницам, коридорам
Мы сотнями выбегаем на ветер, в стужу,
И умоляем любимых! И воем хором!
И просим вернуться опору, мужчину, мужа...
Ломаемся больно. Падаем у порога...
Гаснут плёнки о принцах, о тёплом доме.
И кожа толще, не как у той недотроги.
И нервы крепче, и скрепы на том надломе.
Темно и пусто. Пусто - не значит страшно.
Придёт однажды - как будто он здесь и не был.
Отдашь одежду, кольца, пальто, бумажник;
Закроешь дверь. На прошлое, на проблемы.
Никто не вспомнит об этом нелепом горе.
Зализывать раны умеем похлеще кошек.
Мы будем опять улыбаться и глазки строить.
Но верить не будем и станем немного проще.
И только ночью, когда опускается темень,
Вожмёмся в кухни, пустые, где столько было...
И тихо-тихо прошепчем родное имя,
Горя в огне и обретая силу.
Мне хочется выпить. Тебя пригласить и в койку!
Любить как любила тогда! Но спрятать невинность...
А после - выставить. Вежливо и спокойно.
Пускай решишь, что я тебе только приснилась....
июль 13