Ты давно не маленький, даже совсем не принц,
О таких не пишут оды на сто страниц,
Никогда таких не просят пропеть на бис,
Их легко терять в толпе незнакомых лиц.
Почему же я еще о тебе пою?
На поклон иду к холодному сентябрю:
"Ты верни его в пропащую жизнь мою,
Без него в костре осеннем я догорю".
Почему бегу к тебе через ссор туман,
Наплевав на соль в глазах, боль от свежих ран?
О тебе молюсь всем добрым и злым богам,
И готова глотки грызть я твоим врагам.
Ты же гонишь, закрываешь мне все пути,
Не позволишь наши пальцы переплести.
Я молчу, ведь бесполезно кричать: "Прости!"
Ты не сможешь ни понять меня, ни спасти.