Ты улыбаешься. В твоей улыбке - миг,
Который так пытаюсь удержать я.
Там сон — иль вековечное заклятье,
Что мимоходом и случайно я постиг?
Ты улыбаешься. И в той улыбке - тьма.
Шаг сделаешь - пропал я безвозвратно.
Но он дороже, - это так понятно, -
Чем вся моя дневная кутерьма.
Так странные рождаются слова.
Кто пишет их? Иль сами вдруг приходят, -
Являются. Кружится голова...
И вроде ничего не происходит:
Всё так же ждет бездушная молва,
И вслед спешит, и цель свою находит.