***

Смотрят из окна на меня глаза.
Ветер приоткрыл руки для объятий.
Словно век назад он же рассказал,
как уносит в даль моих собратьев.
Как в стране туманов тихо и безмолвно
запоют внезапно голоса ушедших:
"Выходите, люди, из своих убежищ,
оставляйте вещи в своём скромном доме!"
И обнявшись с ветром, повинуясь зову,
двигаюсь на север, чувствую прохладу.
Мерзлыми губами я пою балладу,
голосом сливаясь с уходящим хором.