забыла, как мне плакать и смеяться,
смешить и разбивать плаценту дамб,
и даже сон песочный учит красться
по узким и извилистым гробам.
лишь голубое небо Искитима
и звуки чистых колокольных арф
меня зовут лететь неумолимо
взирать на буквы из словесных стай.
читаю много о любви поэта,
и жизнь, и смерть для Пушкина - одно:
Мадонна с ведьмою похожа в "Бесах"
и чумный пир о времени моём.
читаю о прощении и боли,
о том, что многим не понять себя,
что все проблемы - в нашей воле
понять, что мы пришли любовью стать,
что умираем мы от нелюбови
и думаем, что нас не любят в дождь,
поэтому в другом не видим боли,
которая засела, словно гвоздь.