Когда судьба-насмешница взведёт
тебя на Византийский трон, в тот век, в котором
и «трон», и «Византия» лишь слова,
фольга из слов над выеденной сутью.
Ты, в дебрях каждодневных впечатлений:
сов в тронном зале, треснувших зеркал,
насмешек черни, дерзости придворных,
презрения монархов «Это где?»,
словам одним доверься как тропинке
и с ними путь сверяй как со звездой.
Но знай, (хотя, ты, верно, это знаешь
и знал всегда) что даже и слова
в текучем мире, как и всё не вечны.
И это твой, и долг, и шаг, и шанс
в кромешной темноте и в пустоте
(«Слова мертвы, а я еще живу!»)
застыть в веках, с мечом в руке как флаг
колеблемый, но непоколебимый.