Я могла написать бы тебе поэму.
Господи, извини!
Разошлись уже уйму рассветов назад наши странные, чудные наши пути.
Разошлись, не глядя.
Я могла бы злиться, сто раз повторить, что так...
"Нет, Так не может быть, отмотайте пленку на год назад! Дайте все изменить!"
А ответом мне гребаная тишина, как в фильмах ужасов.
Вспоминать наше прошлое, общее, нужное. Заливаться слезами, падать нелепо навзничь и шептать:
"Господи, извини! В чем была виновата - прости и забудь! Только вернись..."
А потом снова злиться, бить посуду, глядя на другую, смешную такую, странную, наверное, нужную.
А внутри пустота... О которой ты никогда не знал. Не знал и никогда не догадывался даже.
О тебе уже даже стихами не получается. Исковерканной лишь какой-то прозой.