Есть женщины разные:
Женщины-дочки,
Простушки, пустышки,
Худышки и бочки,
Красотки и стервы,
Хозяйки и мамы,
Есть женщины-нервы
И женщины-драмы.
Но оду свою
Я не им посвящаю:
О Музах пою,
Кои нас навещают.
От них не уйти -
Они сами уходят,
Собрав по пути
Переливы мелодий.
Тоскуя по ним,
Мы в пучину ныряем.
То в пропасть летим,
То над миром взмываем.
И ищем, и ждем,
И горим, и сгораем
Под нудным дождем,
Или в праздничном мае.
Мы, даже расставшись,
Забыть их не можем.
Становимся старше,
Но чувствуем кожей,
По голосу, жесту,
Движенью и взгляду,
Что вот она - шествует,
Вот она, рядом.
И тянемся к ней
И, сгорая ночами,
Пегасов-коней
Своих хлещем бичами
Стихов, чтобы Муза
Опять к нам вернулась.
Пусть - Муза - обуза,
Расправим сутулость,
И сбросим годков,
Этак, двадцать, чтоб снова
В сияньи оков
Прославлять Музу словом.