Творца жизнь-вечный бренный поиск
Кросс по кругам слепого бытия
Как средь огней огромный мегаполис,
Он ищет в крыльях бабочек себя.
Он ночью на звезде несется с ветром,
Проскакивая в пропасть облаков,
И оседает на ресницах пеплом,
Теряя веру в вечную любовь.
Его ломают лютые морозы,
Когда не в силах согреваться сам,
Сердце его хранит в себе занозы,
Бросая вызов боли поездам..
А он мечтает об одной лишь музе,
Что в вечность шепчет по ночам стихи,
Сжимая эгоизмом крепкий узел
Творцу на шее за ее грехи.
Бросает ,как сирена в ветер песни,
Слова, скрежещущие вилкой по стеклу,
Муза считает боль лишь интересной,
И режет шепотом по каждому крылу..
Бедный творец..он стерпит все печали,
Ведь так не сможет жить или творить,
Коль эту музу вдруг он потеряет
Кого будет тогда боготворить?
И тянет руки мой поэт-художник
К той что чиркает лезвием по ним
Он бедный слепоты своей заложник
Глупец, красою музы одержим.
Он нарисует пальцами картину,
Красками крови вытекшей с него,
Напишет строки и падет в пучину,
Строки, что любит музу все равно..
Она найдет рассвет кроваво-красный,
Увидит свой портрет из облаков,
Портрет реальности куда прекрасней,
Портрет,что рисовала лишь любовь...