http://www.stihi.ru/avtor/anamorfos08,
Антону Игнатову
в день 33-его августа
На языке дождей, речной волны, ветров,
из смеси трав лесных, лишайников, дрожанья
прозрачных крылышек стрекоз и мотыльков,
в малиновом заката угасаньи,
в с ума сводящем стрёкоте цикад,
в полночных звуках горькой флейты Пана -
твой тридцать третий август. Наугад
берёшь из сердца строки, как из раны -
незатянувшейся, незамутнённой, не
способный на предательство и ложь. И,
прекрасно зная, чувства - не в цене,
идёшь упрямо, опаляя кожу,
встречаешь дерзко всполохи грозы,
беснуешься, попав в паучьи сети,
и солью после высохшей слезы
вершишь стихи, пуская их на ветер.