Все смешалось в одно: нерифмованных
тонны рифм,
Недописанных глупых писем без
адресата,
Незаконченных жизней, не вписавшихся в
этот ритм,
Слишком быстрый и резкий, из которого
нет возврата.
Все летит мимо прочь: эти серые
этажи,
Их балконные двери, угрюмо скрепя
замками,
Городской суматохи грубо-мутные
миражи.
И ты думаешь тихо: "Все это не здесь,
не с нами"
Ты лишь знаешь и помнишь: родное
всегда внутри.
Километры любви, бесконечных текущих
строчек.
Необъятнее моря здесь душевные
пустыри,
Что заполнить пытаешься в барах
для одиночек.
И, с тоскою бредя по городу
наудачу,
Замечаешь: и как я вдруг стал от
всего зависим?
Сквозь балконные двери ночами так
стонут, плачут
Адресаты, не получившие своих
писем.