Не болит - это смерть для поэта.
Не законченный стих,
Как осечка.. ещё и ещё..
Не писать в такие моменты ещё тяжелее,
Становится правым плечо.
Словно каждое слово пустое,
Аборты стихов.
И каждая строчка потонет,
Средь прочих гениальных.. ну что ж.?
Поэт - это не грузчик,
Встаёшь, а тебя ждёт состав четверостиший.
Поэтов словно волхвов
Согнали на божью крышу.
Мерцающий свет.. вот,
И ещё один не родился.
Так остывает кровь.
Так ждёт одинокий мальчишка
Последнее в жизни: любовь.
27 августа. День Кино 2013 года