Мои стихи не стали зрелыми.
Не стали они и мудрыми.
Не сделались более дерзкими
И даже не капли чувственней.
Вера в людей истончается-
Штопаю белыми нитками.
То, что со мною случается,
Люди зовут ошибками.
Странные сны посещают
Иль до рассвета бессонница.
Может быть я - другая?
А может, мне просто так хочется.