Когда любимой для альбома
(То ль непосредственно, то ль нет)
Преодолеет сон истома,
В итоге написал сонет,
Обрадовавшись и тому
Сменил ты шляпу на кашкет,
Нигде, век воли, никому
Не говори, что ты поэт.
Когда возрадуясь удаче,
Ты неотрывно изо дня
Начнешь в неистовстве горячем
Печь песни, где слова- брехня,
А если после, вдруг, случайно
В одну их тиснешь из газет
Нигде, во веки, никому
Не говори, что ты поэт.
А если видел лишь на блюде
Колхозный хлеб и виноград
И весь твой путь по жизни "в люди" -
До всех редакций и назад –
"Толкать стихи"… Когда ты в этом
Успехов видишь свой секрет,-
Нигде и никому – поэтом
Не называй себя, эстет.
Когда ты взял заказов массу,
Бросаешь корешам: "Спешу!
Читать вас, времени, нет часу,
Я сутками пишу, пишу! ",
Когда ты шефу своему
Поможешь написать куплет, -
То никогда и никому
Не говори, что ты поэт.
Когда же с гонором дельца,
Пришёл, где гонорар дают,
И там маститого творца
У кассы подбодрил: "Салют"!
И даже лебезил тому,
Чтобы затащить его в буфет, -
Ни в коем разе, никому
Не говори, что ты поэт.
Забудь о славе и монетах,
В труде, как каждый патриот,
В стихах, в непризнанных поэтах
Тебя откроет наш народ,
Который правит величаво
Под песни радости вперед, -
Только тогда получишь право
Сказать народу: я - поэт!