Я живу в этой белой коробочке, где светотени
навещают меня на закате, окрасивши радужным счастьем
появление свое, эти тени - они как свирели,
на агатовом всплеске страницы, агатовом всплеске - прекрасном.
И никак я уже не пойму, это белая тень или черной
она стала, шагнув по коробочке. Кошкиным боком облезлым
сон потрется о книжную спинку, и станет пятой ахиллеса
моей лампы погашенной серая стужа и морось.
и уже от угля и от мела костров не отличен ни шрифт здесь, ни хворост.
этих книжных теней шнур бикфордов зажженный, и пламя - на голос.