Я стихи пишу не для поэтов,
Те напишут сами для себя...
Я пишу себе, ища ответа,
Для чего ж вращается земля?
Для чего живем на этом свете,
Где так много горя и беды,
А зимой так хочется нам лета...
Но сбежать не можем от Судьбы...?
Для чего живем на этом свете,
Проходя сквозь слёзы и любовь,
Где стоят сады в вишнёвом цвете,
Ожидая вишни спелой кровь?
Может близок я уже к ответу,
Или может снова в тупике,
Но не может просто кануть в лету
Свет любви, хоть он и вдалеке...
22 июля 2002