Меняя формы, рифмы, слог,
Кладу с надрывом душу на бумагу.
Сулила ей конфеты, мёды, брагу -
Увы, зараза, не берёт,
Изводит мысли, время в смог,
Суёт свой нос где надо и не надо.
Ещё за это требует награду,
За отпуск затевает торг.
Кто б пережить такое смог?
Вчера, к примеру, выдала такое:
Меня оставив в забытье-покое,
Смоталась поискать где морг!!!
Пустых не оказалось мест!
Вот я её, родимую, уважу
Сейчас, по капле по листу размажу:
Лишь соль да перец - пусть поест!
Быть может, поубавит спесь
И даст бездельем насладиться телу,
Побыть, хотя бы в мыслях, "костью белой".
Эх, не судьба... готовит месть.