Бывает, миг дольше вечности,
Когда всё, что важно, сломано.
И здесь больше делать нечего:
Нет старого, как и нового.
Лишь память хранит образы,
Да что с того? Им-то всё равно.
Мы вместе шли будто порознь,
Но воздух делили поровну.
И каждый знал что-то большее
О том, кто ему рассказывал.
Да что делать с этой ношею,
Когда мир и тот одноразовый?