Спустя два года книга, как письмо,
Открылась вдруг. Читать былое больно.
У нас не получилось – не срослось.
Могло бы быть иначе, но, довольно!
Вас помню, - это Вы желали так,
Но гордость взбунтовалась: слишком мало
Ценили дружбу, ныне же - ни драк,
Ни споров наших, как и Вас, не стало.
Вы так спешили нужное успеть:
Летело время, было очень нужно
Уйти достойно. Если рядом смерть, -
Такая мелочь - в ссоре ль мы иль дружим?
Стихи в строку ложились каждый день,
Рождали их легко и откровенно,
Без выплеска красивой мыльной пены,
Той, что в моих пузырится теперь…
Ни Вам, ни мне прощенье ни к чему.
К чему слова? Мы все придем к Нему.
Издано.