Здравствуй, бейб, я пишу тебе с берега самого Черного Моря,
Как с планеты другой, у которой ни края, ни дна.
Здесь мой белый корабль по просторам чужих акваторий,
Шепот волн рассекая, пытается лето догнать.
Сорок градусов солнца, разбавленных песнею ветра.
Мысли медленно плавятся в выцветший, старый блокнот.
И стихи здесь рождаются с запахом южного лета,
С добавлением терпких, густых можжевеловых нот.
По ночам этот город не спит, он шумит и хохочет,
И летят мотыльки на его сумасшедший огонь...
Время кажется пленником мерных законов песочных,
И ленивым теплом из ладони струится в ладонь.
Вот такие дела, я шагаю с пакетом ракушек.
И прибой льнет к ногам, как игривый, пушистый щенок.
Я скучаю по маме, по псу, по часам без кукушки.
И еще по тебе /ты умеешь читать между строк/.