Испачканная палитра,
Мазок за мазком во след.
Художник рисует небо,
Как данный кому-то обет.
Оно таким не бывает!
Все в цвете густой листвы.
Художник рисует небо
Без светлой небес синевы.
И все же оно прекрасно
Пусть даже и зеленО.
Художник рисует небо,
и небо с ним заодно.
Я подошла, спросила,
В чем же его секрет?
И почему зеленым?
Он лишь улыбнулся в ответ.
Небо бывает разным,
Нет для него преград
Это мое лишь небо,
Только ему я рад.
Кто-то его видит серым,
кто-то плывет в синеве,
Кто-то увидит небо
лишь в беспробудном сне.
Я же ушла попрощавшись,
Стала простым прохожим.
Художник рисует небо
Ни на кого не похожий.