От меня до тебя сотня верст и один бесконечный шаг.
Ты же знаешь, что сотня верст для меня – это лишь пустяк.
Правда, ну что о нем думать? Всего-то собраться однажды в путь,
Не давать себе права засомневаться и где-то с пути свернуть.
Не давать себя слова, что, мол, дойду, обниму, достучусь,
Просто сразу решить: никого другого, никаких «не могу» и «боюсь».
Просто взять и пойти: по пустым тротуарам и путанным веткам метро,
По безликим трассам, хайвэям, по аэропортам, где и зимой тепло.
По коротким строчкам нечитанных писем, по недосмотренным снам,
По обрывкам чужих разговоров, по где-то услышанным именам,
По номерам телефонов, которые вечно вне доступа или доступны не для тебя.
По этой точно кем-то придуманной осени… Просто пойти. Даже не любя.
Просто пойти, не гадая: друзья - не друзья, ждет он или не ждет.
Ведь если засомневаться, решимость – она такая – возьмет и уйдет.
Ее и так уже мало – хватит только на эти несчастные сотню верст.
А что потом делать с треклятым последним шагом? Это еще вопрос.