"И созвучья мои подходили устам иным,
И отвергшие их были правы, увы."
А. Дольский
Переживая старые стихи,
надергать перьев из крыла не успеваю
и буквы сложенные тихо воспеваю,
уверовав, что в целом неплохи,
тогда как новые перенесли рахит
и лезут в кадр корявыми словами.
Когда-нибудь мне будет тридцать шесть.
Я в этом возрасте пишу совсем иначе,
чем в восемнадцать, двадцать лет, и уж тем паче
чем в шестьдесят, когда стихов не счесть.
Их часть по жизни делает мне честь,
но в большей мере ничего не значит.
Не пишется - так можно не писать.
Я в эту мысль до сих пор не очень верю,
но это так, покуда внутреннему зверю
не надоест во внутренних лесах
на внутренних лианах зависать,
не видя мир в распахнутые двери.
А образы сгрызают удила -
в двадцать один так обстоят дела.
Июль2013