Красоту храня,
в колыханьи трав
спит земля моя -
всех святынь сестра.
В ней - разлом веков
и надежд восторг.
На греха альков
есть свидетель — Бог.
Но впечатан след,
но бежит тропа,
по которой дед
босиком ступал.
Здесь тоска — внахлёст,
гнёт беды силён,
но проложен мост
в глубину времён.
Всякий честный люд
тут в конце веков
и найдёт приют,
и обрящет кров.
А шатёр-дворец
синь-шелками шит,
где святой Творец
вышний суд вершит.
Красоту храня,
пряча вглубь дары,
спит земля моя
до своей поры.