Мы, отданные Богом на поруки,
Мы терпим боль, которой мы достойны,
Мы испиваем чашу своей крови,
Исполненную из плодов дел наших...
Несем свою лишь ношу -
Больше ничью.
Каждый испивает чашу свою.
Один танцует на костях другого.
(Ему, наверно, тоже очень больно
И неудобно.)
Один тоскует, а другой беснуется
И красит небо темно-красной хворью.
Первый тоскует,
Звезд не находя...
Тоска, какая смертная тоска.
Какая боль - она неописуема -
От лжи, от безразличия, от ужаса.
(И отдается в области пупка,
Там, где другая жизнь уже зарождена.)