Густой аромат древесины
Смолою наполнит костёр,
В потёртом тулупе мужчина
В берёзу вгоняет топор.
А в спину вонзается ветер
И бьёт по загривку, как кнут…
Деревья не ведаю смерти,
Деревья, они, не живут.
В наш век суеты и бахвальства,
В наш век ненаписанных букв,
На отдых отправлен начальством
Усталый старик-лесоруб.
Приходит сопливое лето,
Приходит дремота без снов,
Приходит чаёк из пакета,
Приходит кино про ментов.
Всё это ему надоело
В порыве несущихся дней,
Находит он новое дело:
Рубить не деревья – людей!..
Вновь ветер смеётся и свищет,
Старик засмеётся: «Ура!!»…
Стекает ручьями кровища
С холодной брони топора.
Три сотни убитых девчонок,
Две сотни убитых парней,
Взмывает топор, как орлёнок,
И плещется злоба сильней.
Он каплями крови начертит
В экстазе предсмертных минут,
Что «люди не ведают смерти,
Ведь люди, они, не живут…».