"Мы птицы!" - надрывно кричали люди,
"Мы птицы..." - упорно шипели змеи,
Под свет угольков, которые не догорели,
Они добирались до холодных постелей,
Как уставшие баржи до порта,
Новое утро - новый город.
Твой шкаф и чердак неизбежно полон
Костей и скелетов,
Не отвеченных скомканых писем,
Забытых приветов,
Где-то там и мое последнее лето.
То, которое немного *с приветом*,
Или даже много...
Я каждый день прыгаю выше
И выше своей головы,
Пытаясь запрыгнуть до уровня птицы,
Мы игнорируем признаки ерунды,
А она в итоге оказывается главной.
И наша птица-душа становится правдой,
Вот только падальщиком или могильником.
И эта истина скребет по душе напильником...
Наша осень отчаянно движется,
Мы прямо по курсу у нее на радаре,
Она не сулит и не предвещает,
Она съест нас заживо, как Бермудский,
И поделом - мне все-равно как моллюски,
У наших раковин изредка размыкаются устья,
А внутри - черный, как у Малевича,
Да только это уже не лечится.
Мы друг от друга стали дольще и чаще,
Чем разведенные Питерские,
Ну а от птиц - как от Ниццы до Витебска.