Округа к вечеру пуста.
А дома – тоже маята.
И я, расплёскивая свет,
теряю твой простывший след.
И я иду туда, где тень,
где силуэты на холсте:
мужчина, женщина…
Темно.
И крику не хватает нот.
В твоих октав тугую сеть
он слишком безнадёжно пойман.
Там мы с тобой о чём-то спорим
в заката красной полосе.
15.07.2008