Сидит мальчишка в светлой комнатушке,
Рисуя сотню раз один портрет.
Забросил мяч, не трогает игрушки.
И нету дел и настроения нет.
И у него есть дом, но он холодный.
Холодный, будто под ногами лёд.
Он каждодневно просит: "Ради Бога,
Когда за мною мамочка придёт?
Быть может мама даже и не знает,
Что я её уже так долго жду?
Пусть кто - нибудь ей позвонит и скажет,
Пусть скажет ей, как я её люблю!"
Он каждый день глядит, как забирают
В семью его приятелей, друзей.
И плачет, и тоскует, и мечтает,
Как все ребята, о семье своей.
"Быть может мама вовсе позабыла,
Что есть такой сыночек у неё?"
Но только мама всё не приходила,
И ей давно уж стало всё равно.
P.S. Как хочется забрать таких детишек,
Обнять всех дружно и согреть теплом.
Как хочется забрать к себе поближе,
И подарить им свой уютный дом.