Ты давно не беседовал с Богом…
Огрубел… Оробела душа.
По неровной житейской дороге
Ты бредешь, неизвестно куда,
Мимо храма на горке зелёной,
Мимо гроба забытых отцов.
В шевелюре осеннего клёна
Не мерцает родное лицо…
Все ушло… Лишь житейская проза
Монотонно бормочет, как дождь.
Думы душной и скучной мимозой
Отцвели. И надежды не ждешь.
Проза жизни и проза дороги…
Проза мыслей и скука ночей…
И бумага уже недотрога…
И перо тяжелей кирпичей…