Лёне Иванову
Души моей тихая флейта
Лишь соло звучит, как всегда,
И краска густая с мольберта
Ложится на холст не спеша.
Туда, где усталые люди
Капусту везут на санях,
Как будто улитки на блюде,
Как ток, не спеша, в проводах.
Которыми двор мой окутан,
Похожий на раму холста,
На серой яранге якута,
Скользящей по льду в никуда.
Откуда вернуть невозможно
Бесцельно потраченных лет,
И сердце бьет дробью тревожно,
А ток превращается в свет.
В нём мастерский росчерк лишь бренность,
В нём видится всё под углом -
Важней зафиксировать вечность
Мгновения, там, за окном.
И флейта никак не затихнет,
Ей, вторя не в лад, невпопад,
Бьёт ветер по стеклам, и стынет,
И катится век на закат.
http://www.kp.ru/daily/25911.4/2865603/