Это море меня отнесло в абсолютный ноль:
Лёгкий завтрак в обеденный час, и песок, и глазами в небо.
Шелест волн, перерывом – уходы от слов, вино…
Август.
Мой дневниковый отчёт номер «всё» перезревшего лета.
Вязкость дней. И когда солнце спелым расплавится в шёлк,
Я останусь немного собой – на поверхности одиночеств.
Август – время изнашивать шансы, мой август теперь осуждён
За ещё не сентябрь, но уже неразборчивый почерк
Быстрых сумерек, выдохов в тающий бархатный зной
Ароматов полыни и соли – покоев степи и лимана.
Пробираюсь сквозь колкий ковыль, продираюсь сквозь ночь,
Сквозь фонарики-звёзды, растёртые по небу манкой.
Поднимаюсь до тех, кто напрасно – стремясь в темноту,
Никогда на маяк указать направление мне не забудет.
Поднимаюсь до тех, кто простит – если я не вернусь,
Уплывая за парусом – эхом доросшего чуда…
Это – море и август ещё не доказанных снов,
За которые - просто, в песок, а глазами – в небо.
Это – август и море, и крыльями – за спиной.
А назавтра их суть, и мой путь мне, как прежде, неведом.
Это август…