Радует взгляд радуги роспись в насыщенном сочном небе.
Но мне бы хлеба.
-Пшеничного, ржаного, заварного, подового, какого?
-Поэзии, творчества хлеба!
-Не понимаем. Каравая, калачика, сдобы, пирожного сладкого…
-Нет, не обычного, не такого.
-Другого? Рожна, какого?! Какого рожна?
И бьют под дых, наотмашь. На тебе. На!
Приходит хам-гам-хруст-трус, не знающий, не понимающий,
не читающий Марселя Пруста. Ничего не читающий,
кроме себя любимого, единственного, неповторимого.
Ценящий только себя одного! Смачно жующий, как верблюд,
плюющий затертыми и бранными оскорбительными словами.
Сминающий, сжирающий всё и всех на своем пути.
Раздавит не глядя, попробуй вовремя не отойти.
А у самого-то за душой пусто. Серо, безграмотно и безыскусно.
Но тычущий активно своим указующим авторским перстом,
гордящийся дутыми фразами, рифмами мыльно-нафталиновыми,
искусственно-малиновыми, с запахом прогорклым, гуталиновым.
Невнятно мычащий, с перегаром творящий, злобой смердящий.
И что потом? Пресловутый суп с котом?
Известные и пресные пирожки с котятами, веселыми ребятами?
Или криво слепленный чёрствый колобок -подгоревший бок?
Снова стёб, насосавшийся крови клоп, всемирный потоп?
Не безнадёжно всё это, но… как давно немытое,
засиженное мухами окно. Тускло. Грустно.
Никчемный вздор. Перепалок словесный ор.
Черными списками щерится из частокола забор.
И уже девственно чистый лист бумажный
не радует сердце и не притягивает взор отважно.
Как и взгляд не радует, изъеденный тлёй в изящное кружево,
только что распустившийся нежный листочек капустный.
Не по вкусу мне массовое штамповочное псевдоискусство.
И «что делать?»- известный и вечный вопрос
вонзается в мозг тысячами терзаний, молний- заноз.
Проливается ответными слезами - дождями
от мучительно-обличительных яростных гроз.
Что делать? Игнорировать? Внимания не обращать
на восставшую ширпотребную, злобно-больную,
завистливую, размножившуюся графоманскую рать?
Поспешно импульсивно уйти. Дверь навсегда закрыть
и о вкусе хлебушка творческого не мечтать, позабыть?
В угоду кому, чему? Не возьму в толк, никак не пойму.
Не хлебом единым... Но кого, почему и за что едим мы?
Такие ненасытно прожорливые, талантливые и неповторимые.