Конечно, дорога ложка к обеду, но говорят, тем, кто в пути, многое прощается...
Хотя смерть - понятие в каком-то смысле вневременное. Теперь-то какая разница, месяцем раньше, месяцем позже...
Ну мерзавец. Ну удружил.
"Помним. Любим. Скорбим". Воплощенная душевность, аж пробирает. Да вы охренели? Он бы вас послал с такими фразочками. Если любите - пишите отсебятину, корявую, но искреннюю. Как вот эта. Скорбеть по Киркорову будете. Один из самых популярных запросов в гугло-картинках - "Горшенев в гробу". Да в этом самом гробу он вас видел с вашим нытьем!
Нет смысла в сотый раз писать, что с ним ушло наше детство, что он будет жить в памяти, в песнях, в пьянках. Уже писали. Это и так понятно. Да и херня все это, если разобраться. А мне важно вот что...
...Восьмой класс.Вспоминается душная учительская. Вокруг столов судорожно пляшут школьные организаторы - жизненно необходимо скорее-быстрее провести очередное "мероприятие" со стишками по бумажкам, песенками под фонограмму и пламенными речами о любви к родной школе. Суют листочек: "Наташ, вот стихотворение, выучишь? Или, может, что-то свое напишешь, ты же у нас поэт, да?". И мимоходом, отбегая к другой жертве: "Ну, Наташ, наушник-то вытащи...". Не вытащу. Я слушаю "Марионеток" ухом, свободным от вашего кудахтанья. И пространство неторопливо меняется. Я изучаю, импровизирую, играю, и знали бы вы, во что превращаетесь в моем больном воображении. И все это обрамляет торжествуюший шутовской смех, звучащий у меня внутри. Однажды он вырвется наружу, и тогда...
...Эти песни обладают потрясающим свойством превращать все трагическое в комическое. Неудивительно - когда разбираешься, что к чему. Поначалу, бывало, захочется пожалеть себя, такую несчастную, с возвышенно-печальной судьбой, включаешь "Прыгну со скалы". Слушаешь, слушаешь, а потом уже смех разбирает: "И что, мне из-за этого ненормального из чата со скалы прыгать? Может, еще пропеллер для подстраховки примотать?". И под конец уже ржешь во весь голос. Эх, башка дурная...
...Девятый, десятый, одиннадцатый класс... Пару лет я во всеуслышание именовала себя панком. Наверное, со стороны это выглядело до смешного нелепо: воспитанная девочка-почти отличница, на дух не переносящая алкоголь, никогда не умевшая как следует посылать всех и вся с их "уставом школы" и ходить на уроки без формы. Но я хотя бы старалась носить только черное и по возможности как можно удачнее сохраняющее баланс между нейтральным и деловым стилем - брюки, пиджаки... Правда, на аксессуары устав не распространялся, и я ходила с торбой, под длинным рукавом запястье грели пара браслетов, а дополняли весь этот поистине шутовской наряд кеды. Теперь я уже представляю, как это смотрелось...вернее, НЕ смотрелось. Впрочем, это могло сканать за такой образ: постоянная бледность, мужской пиджак, длинные волосы... Благо, что в родном городе о панках слышали лишь постольку-поскольку, а поэтому мою "панковость" если не принимали, то добродушно признавали. Я всегда ходила чуть неверно, потому что пространство двоилось перед глазами всю мою сознательную жизнь: по эту сторону я жалко лавирую по дощатому полу между толпой школьников, топающих в столовку, а по ту - несусь по костям в рваных джинсах и косухе, распевая во весь голос, и из под локтей шныряют лешие, черти, джокеры, в зависимости от того, что сейчас играет в голове или наушниках, а люди - одни в испуге расступаются, а другие восторженно орут и кидают "козу". И Мишка таинственно и одобрительно подмигивает мне из-за угла.
..."Для меня не представляет важности эта реальность", - писала я несколько лет спустя тому самому "ненормальному", ради которого все еще периодически хотелось спрыгнуть со скалы, - "истина - не то, что человек делает, как выглядит, а то, что он сам о себе думает, как представляет". "Представляю я...". Представляю и по сей день. Да, на первом, втором, третьем курсе, после побега из этого города - оплота маразма - появились и рваные джинсы, и гитара, и дороги, и кое-какие не слишком нужные сказки воплотились в жизнь. Но, как выяснилось, все это не представляет особой ценности. По настоящему важно только то, что творится внутри тебя. Мишка смог виртуозно вытащить из себя все это и бросить в мир - ловите, пользуйтесь! Я - не могу. Не умею. Не получается. "Посмотреть хотите вы, что под маской, но увы, мне вас так не хочется терять..."
...Месяц тому назад. Мы ехали автостопом куда-то на запад. "А ты какую музыку любишь?" - интересуется дальнобойщик, видимо, устав от российской поп-эстрады. "Ну, так, рок в основном...", - отвечаю рассеянно. Загадочно улыбается: "О, щас будет тебе рок. Я тут чего-то скинул, пару раз послушал, больше не могу, но может расскажешь, что в этом хорошего, глядишь, и мне понравится...". "Проклятый старый дом" на всю мощность. Я сидела на полу кабины и подпевала во всю глотку. Вот это было действительно клево. А дальник смеялся: "Во, эта песня мне нравится - там про то, как кто-то вечно жрать хочет"...
...Челябинск. Вписка. Ноутбук. Открываю новости. "Умер Михаил Горшенев".
"Светлая память"... Не будет у тебя никакой светлой памяти, Шут. Именно теперь тебе припомнят каждую дозу, каждую выходку, каждую неверную рифму. Разберут на сувениры всю твою земную жизнь, даже те лоскутки, которые не были для нас предназначены.
Я не скорблю, красавец-мерзавец. Я за тебя рада - наконец-то ты свалил от всего этого убожества и попал в свои сказки.