Моя жизнь-не Париж...,не картина...,не сага...,не случай...,на волнистых полях не гламурных, но "твидовых шлемов"...;
Расписание станций ушедших "Экспрессов" по пути позабытой души-изначально...;свет в тоннеле-пугает...;
Моя жизнь-эвтаназия чьей-то ноги на бездарном холсте-величие росписи среди ярких мазков не кондитерским кремом...;
Чёрный тает "сюжет" отличительной формы...,по ступеням с размахом, спотыкаясь...,опять зашагает...
Его жизнь-не Театр, не Книга, не Вера, не Чувства...;настоящее полностью встало слезами на Землю...;
По дороге, оставившей след не копытной пыли, не идёт, а летит по порталу Вселенной для Ликов, забытых не мной...;
Его жизнь-Возрождение, но...и явление Всем Эшафота, а на шее-ремень закрывает другую петлю...;
Белый снова в глазах...,слишком бледный, но тёплый на ощупь..., повторяющий круг сквозь заманчивый...,пепельный строй...
Наша жизнь-не мираж, не пустыня, не Рай среди Ада...,лишь слова "в манускриптах" на разных совсем языках...;
Циферблат "застеснялся"...,а стрелки отпали зачем-то, расстояние слишком большое успев сократить...;
Наша жизнь-одичавшая Мать после смерти ребёнка...;разлучила-боится, то главный сейчас её страх...;
Не молчи для меня под сим грифом "Инкогнито" часто..., обгоревшие Крылья Любви смогут даже "Убийство" простить...
(Из сборника "Экспресс в 12-13").