Иногда мне кажется, что я
Очень, mille pardons, не объективна…
В суете, загруженности дня
Чувствуешь себя почти скотиной.
Оправдания как будто бы и нет…
Крыша есть, в тарелке есть краюха.
Но сказать, что Вы - большой поэт,
Не от зависти, не хочется к чему-то.
Много стран, великих лиц и дат,
Впечатлений много, поделиться.
Мне милее мой самоиздат,
Правда, может нечем мне гордиться?
Не сидела за столом с Монархом,
Не вкушала суп из черепах,
Вот уж, эта глупая Натаха
Пишет о себе и Небесах…
Здесь моё раздолье и метания,
Пусть корявым слогом, не беда.
Я пишу к себе из сострадания,
Чтоб не захлебнуться иногда.
Никогда не буду я в Америке,
По Парижу тоже не пройдусь…
И не потому мои «истерики»,
Что в загранке забывают Русь.
Много материала человечьего
Остаётся для терзаний Муз,
А Душа важнее и в Отечестве,
Значит самиздатом обойдусь!