* * *
Сто лет не находил средь книг я этот томик.
Всем миром позабыт лирический поэт.
Раскрыл. Прочел строфу. И показалось, в доме
светлее стало вдруг. Но это был не свет.
Не яркий свет дневной, разлившийся за шторой.
Как воздуха глотнув, прочистилась душа,
которая сто лет – все эти годы ссорой
была разлучена со мной. И вот свежа,
прекрасна и свежа, чиста и ненасытна,
парила над столом. И жадно теребя
страниц мучную ткань, мне стало очевидно,
каких искать лекарств, чтоб исцелить себя.