Сидя у угрюмого окна,
Я все пишу,пишу письмена.
А кто адресат - не скажу,
И на минутку перо отложу.
Загляну я в окно,
Что угрюмо давно.
На той же самой опушке
Лежит все то же бревно,
И одной лишь кукушке
Известно что здесь и как прожило.
Тишина, хорошо.
Кругом лишь трава, мне даже смешно.
Надо вновь за перо,
Да садиться.
На бревне никого.
Очень странно гордиться,
Что оно пустует очень давно
И некому все подступиться.
Может оно и ждет одного,
С кем не желает проститься?
Так, пора за перо,
Надо закончить письмо.
Столько всего мне надо сказать,
Столько всего адресату нужно узнать,
Что в голове мешаются фразы.
Вы - это луче заразы.
Выводить пером каждый крючок,
Пока симфонический не смолкнет сверчок,
Пред открытым угрюмым окном,
Где я каждую строку вывожу тонким пером.
Я закрою окно,
Что угрюмо давно.
Я перестану видеть опушку,
Слышать старушку-кукушку,
Не увижу я и бревна,
Которое видно всегда издалека,
Ибо я заклеил конверт,
Да надо доставить письмо адресату.
НО боле того я желаю портрет
Подарить сердца "арестанту".
Обращусь я к моему другу,
Говорят, написал он всю округу.
Попрошу его портрет адресата,
Сердца моего "арестанта",
А потом отправлю письмо
Туда, далеко-далеко.
Вместе с портретом.
26.06.13