Лето исходит соком как арбуз, девчушка или лимон.
Стекает солнце на мелкий северный виноград.
Типа, ещё ничего не кончилось, типа: c'mon!
Давай проползём пыльный Калининград.
Но с узкой дамбы по рельсам в торговый порт
Кочует туча: гррых, тормоз, тоскливо - трель...
Туда-обратно... И пока не подует норд,
Не колыхнётся зелёная акварель этого Нассер Гартена, что в изводе лишь "Мокрый сад"...
Короче, всё говорит: извини, брат, конечно, но нам пора,
А не успел чего - то это совсем не к нам.
Мы до конечной гоним на всех парах,
Там - неплохой ашрам. Так говорят обычно про средней руки кабак, но у них, получается, это – храм.
И вроде пока всё живо и налит;,
Но взгляд уцепился: скелет чуть гундящей ЛЭП.
Что б ты ни думал - это совсем не то…
Короче, помнишь рассказ, там ещё машинист ослеп, но видел дорогу такую же как всегда. Вот это смутное чувство, когда проходит сезон за сезоном, ты думаешь, всё нормально, думаешь так всегда, думаешь, это дар, но однажды ты слышишь треск разрывающихся петард и дёргаешь тормоз, и скрип, и гррых, и тоскливый визг...
Замирает всё, и смотришь вокруг,
А вокруг тебя осень.
И спелая бузина.